Читая Пушкина, я с наслаждением
внимаю музыке изящного стиха,
рождённого в минуты вдохновения
российским гением, чья слава велика
и неподвластна злой реке забвения,
что лиру многих погребла на сотни лет.
Мой Пушкин жив,
он — вечность, не мгновение,
он русской нации достойнейший поэт.
Читая Пушкина, я исцеления
душе измученной в поэзии ищу,
и верую, отбросив все сомнения,
в целительницу Музу, и ропщу,
когда тоску и боль в стихотворении
поэта, изгнанного властью, нахожу.
Я радуюсь, читая с упоением
«Я вас любил…»
и рядом с Пушкиным брожу
по Царскому селу, по рощам и лугам.
Под дубом посижу, что в Болдино растёт,
и эпиграммы на друзей и милых дам
я с Пушкиным строчу, теряя перьям счёт.
Читая Пушкина, я восхищения
скрывать не в силах перед мастером пера.
Поэта поздравляя с днём рождения,
Кричу: «Виват, король поэзии! Ура-а!»
